晨光透过窗纱，在客厅的木地板上投下斑驳光影。我正擦拭着茶几上那只青瓷花瓶，母亲的声音从厨房传来：“再检查一遍茶叶可好？王先生最重茶道。”
王先生是父亲多年的故交，旅居海外二十余载，今日首次登门。父亲昨夜便取出珍藏的武夷岩茶，反复叮嘱水温与冲泡时间。家中平日简朴，此刻却处处透着不同——阳台上那盆素日里不起眼的兰草，经母亲一番打理，竟也显出了几分清雅姿态。
门铃响起时，墙上的老式挂钟正指向十点。开门瞬间，一位清瘦长者立于门外，灰发梳理整齐，金丝眼镜后的目光温和而明亮。“王伯伯！”我唤道。他微笑点头，手中提着两个素色纸袋，一身浅灰中山装纤尘不染。
父亲迎上前，两双手紧紧相握，良久无言。岁月在他们脸上刻下痕迹，却未改变眼中那份神采。入座后，王先生轻抚沙发扶手：“这老物件还在。”父亲笑道：“你当年最爱坐这儿下棋。”
茶香氤氲中，往事如茶叶在沸水中舒展。他们谈起青年时在图书馆的偶遇，因同时伸手取《陶庵梦忆》而相识；说起下乡时共居的土屋，冬夜围炉读禁书的冒险；提及各自成家后，两家人在窄小宿舍里共享的年夜饭。那些我从未听过的细节，让父亲的形象在我心中变得立体而陌生——原来严肃的父亲也曾翻墙去看露天电影，为心仪姑娘写过整本诗集。
“还记得你结婚那天，”王先生转向母亲，“穿着借来的红衣裳，我们在院子里用脸盆煮饺子。”母亲眼眶微湿，起身去添茶水。
话题渐转至当下。王先生谈起异国博物馆里的中国文物，声音低沉：“每次见到流落海外的故物，总想起老宅天井里那口缸，雨天接满水，能看见一整片天空。”父亲沉默片刻，从书柜深处取出一卷泛黄画轴——竟是王先生旧宅的水墨写生，题着“戊午年秋日忆写故园”。
展开画轴时，王先生的手微微颤抖。他凝视良久，轻声道：“这棵枣树，夏天我们常爬上去摘果。”午后阳光斜照，画上的墨迹仿佛被岁月镀上金边。
母亲端出家常小菜：清蒸鲈鱼、香菇菜心、莲藕排骨汤。王先生尝了一口菜心，忽然停箸：“是这个味道。”原来母亲用的还是旧时方法——香菇需先以少量猪油煸香。这个细节连我都未曾留意，却被离乡多年的故人一口尝出。
饭后的时光悠然流淌。王先生看我书架上的书，抽出一本《庄子集释》，扉页有他二十年前的赠言。“那时你刚满月，”他笑道，“我写了‘逍遥游’三字，愿你一生自在。”我这才知道，这本陪伴我整个青春的书，竟有这样深的渊源。
夕阳西下时，王先生起身告辞。临别前，他从纸袋中取出两件礼物：给父亲的是修复好的老照片——两个青年并肩站在大学门口，意气风发；给我的是一支旧款钢笔，“见你文章写得不错，这枝笔我用了半生，现在该传给下一代了。”
门轻轻合上。余晖满室，茶香未散。父亲站在窗前，望着远去的车影，久久不动。母亲收拾茶杯，轻声道：“像是从未离开过。”
那晚，我翻开王先生赠与的钢笔盒，内衬绢布上绣着两行小字：“故人如春风，一室即天涯。”忽然明白，有些情谊如同深埋地下的老根，看似沉寂，一旦重逢，便能催发满树新花。
春风不曾离去，它只是等待合适的时刻，再次吹拂这个寻常客厅，让旧日时光在茶香与笑语中复活，让相隔重洋的岁月，在一室之内悄然衔接，完整如初。
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