风沙如刀，刮过戈壁的每一寸肌肤。
龙门客栈的招牌在风中吱呀作响，仿佛随时都会从腐朽的木杆上脱落。老掌柜胡三坐在柜台后，用一块灰布擦拭着那只跟随他三十年的铜酒壶。壶身早已斑驳，映不出人影，却能映出岁月。
“掌柜的，再来一壶烧刀子！”
角落里，一个裹着破旧羊皮袄的汉子拍着桌子喊道。他是今晚唯一的客人，也是龙门客栈接待的最后一位客人。
胡三没有抬头，只是慢悠悠地倒满一壶酒，端了过去。酒壶落在桌上时，发出沉闷的声响。
“明天就拆了？”汉子灌下一大口酒，辣得直咧嘴。
“拆了。”胡三望向窗外，远处沙丘在月光下起伏如凝固的波涛，“新修的公路从东边过，没人会再走这条古道了。”
汉子沉默片刻，又灌了一口酒：“我在这条道上走了二十年，每次路过都要在这儿歇脚。记得第一次来的时候，这儿热闹得很，南来北往的客商，说书的，卖唱的，还有那些...”
他没有说下去，胡三却知道他想说什么。
那些江湖人，那些刀客，那些带着秘密来又带着秘密走的男男女女。龙门客栈从来不只是个歇脚的地方，它是沙海中的孤岛，是漂泊者的临时家园，是无数故事开始和结束的地方。
胡三记得最清楚的是十年前那个雨夜——戈壁上难得下雨，那夜的雨却下得特别大。一个浑身是伤的女人抱着一个婴儿闯进来，身后跟着三个提刀的黑衣人。他没问缘由，只是从柜台下抽出了那把多年未用的刀。
那一夜后，龙门客栈的墙上多了三道刀痕，胡三的额头上也多了一道疤。女人和孩子在天亮前离开了，留下一个绣着梅花的荷包和一句“后会无期”。
荷包还在柜台下的暗格里，里面的银元他一个也没动。
“听说东家要把这块地卖给矿场？”汉子的话打断了胡三的回忆。
“嗯，底下有矿，值钱。”胡三的声音很平静，“我老了，守不动了。”
其实不是守不动，是没必要守了。世界变了，古道荒废了，江湖也不再是那个江湖。现在的人开车走高速公路，用手机联系，住连锁酒店。谁还需要一个在风沙中的破旧客栈呢？
汉子忽然站起身，摇摇晃晃地走到墙边，那里刻满了各种划痕和字迹。他伸手抚摸着一处已经模糊的刻痕：“这是我十五年前刻的，那时我刚丢了第一趟镖，在这里喝得大醉。”
胡三点点头：“我记得。那夜你哭得像个月子里的娃娃。”
两人都笑了，笑声在空荡的客栈里回荡，显得格外寂寥。
夜深了，风越来越大，沙子打在窗户上，发出细碎的声响。汉子趴在桌上睡着了，胡三拿了条毯子给他盖上，然后独自走上二楼。
走廊尽头的房间，门虚掩着。胡三推门进去，月光从窗户洒进来，照亮了房间里简单的陈设：一张床，一张桌子，一把椅子。这是客栈最好的房间，曾经住过不少贵客，如今积满了灰尘。
胡三在床边坐下，床板发出熟悉的吱呀声。他想起三十年前，他和妻子就是在这里拜的天地。那时龙门客栈刚刚建起，他们是这片沙海上最年轻、最有活力的客栈主人。妻子喜欢在屋顶看星星，说戈壁的星空比任何地方的都干净。
妻子病逝后，他就再没进过这个房间。
楼下传来汉子的鼾声，胡三笑了笑，起身下楼。他重新坐回柜台后，拿出账本，一页页翻看。泛黄的纸页上记录着三十年的流水：某年某月某日，西域客商五人，住店二日，酒三坛；某年某月某日，镖局一行十二人，马匹八...
每一笔记录背后，都是一个故事，一段人生。
天快亮时，风停了。胡三走出客栈，站在沙地上向东望去。天际已经泛白，第一缕晨光即将撕破夜幕。他仿佛能听到远处推土机的轰鸣，能看见新的道路如利剑般刺穿古老的沙海。
回到客栈，汉子已经醒了，正在整理行装。
“要走了？”
“走了，最后一趟镖，送完就退休。”汉子背上包袱，“掌柜的，保重。”
胡三点点头，从柜台下拿出那个绣着梅花的荷包：“如果有一天，你遇到一个三十岁左右、眼角有颗痣的女人，帮我把这个给她。”
汉子接过荷包，郑重地放入怀中：“一定。”
目送汉子的身影消失在沙丘后，胡三开始收拾。其实没什么可收拾的，大部分东西都不准备带走。他只打包了几件衣服，那把铜酒壶，还有账本。
正午时分，推土机的声音由远及近。胡三锁上客栈的大门，把钥匙扔进了远处的沙堆里。他最后看了一眼龙门客栈，这个他守了半辈子的地方，然后转身向东走去。
身后，客栈的招牌在风中最后一次吱呀作响，然后“咔嚓”一声，断了。
沙海依旧，古道已逝。龙门客栈的最后一夜，就这样沉入了时间的流沙中，如同那些曾经在这里停留又离开的人们，如同那个已经远去的江湖。
只有风记得，这里曾经有一盏灯，为夜行人亮着。
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