阁楼的尘埃在午后的光线中缓缓起舞，像无数微小的时光碎片。我跪在橡木地板上，手指拂过一个褪色的皮质相机包。这是祖父的遗物，在他去世五年后，母亲终于鼓起勇气整理这个角落。
相机是台老式的禄来双反，黑色机身已有些斑驳，黄铜部件却依然闪着温润的光。我小心地打开后盖，一卷未冲洗的胶卷静静躺在里面，像一封被遗忘的情书。
“这卷胶卷应该早就过期了。”照相馆的老师傅推了推老花镜，“但如果你坚持，我可以试试。”
一周后，我接到电话。老师傅的声音里透着困惑：“照片洗出来了，但...你最好自己来看看。”
暗房的红灯下，十二张照片悬挂在绳上，像一排悬浮的梦境。第一张是祖父年轻时，站在老宅前的槐树下，那是他二十岁的样子——可背景里分明有我七岁时父亲种下的玫瑰丛，那些玫瑰现在还在院子里盛开。
第二张更奇怪：照片里是1985年夏天的家庭野餐，所有人都穿着那个年代的服饰，但餐桌旁坐着2010年才出生的表妹，她正笑着咬一口西瓜，而坐在她旁边的，是去年刚去世的曾祖母，年轻得像个少女。
我一张张看下去，每张照片都像被时间打乱的拼图。1999年的除夕夜，烟花在夜空中绽放，而站在阳台上的，是2022年才结婚的堂兄和他妻子，他们穿着中式婚服，手里却拿着那个年代的烟花棒。
最令人震撼的是最后一张：一个夏日的午后，阳光透过梧桐树叶洒下斑驳光影。照片里，所有家族成员——活着的、逝去的、未出生的——都聚集在老宅后院。祖父坐在藤椅上，怀里抱着还是婴儿的我；曾祖父站在他身后，手搭在他肩上；而我的父亲，那时还是个少年，正蹲在地上逗弄一只早已死去的猫。
照片边缘，有一个模糊的身影，看起来像是我未来的孩子，虽然我至今未婚。
“这不可能。”我喃喃自语。
老师傅点燃一支烟：“我冲洗过成千上万卷胶卷，从未见过这样的。这不是双重曝光，也不是后期合成。每张照片的细节都完美无缺，光影连贯，就像...就像这些瞬间真的发生过一样。”
我把照片带回家，整夜研究。凌晨三点，月光洒在书桌上，我注意到胶卷盒内侧有一行极小的字迹，是祖父的笔迹：
“时间不是线，是海。每个瞬间都同时存在，只是我们选择看见其中一片浪花。”
我忽然想起祖父常说的话：“相机捕捉的不是影像，是时间的切片。”我们总以为他是在说摄影哲学，现在想来，或许他另有所指。
接下来的几周，我拜访了家族中的长辈，询问照片中的场景。令人惊讶的是，每个人都对至少一张照片有模糊的记忆。
“那个野餐，”八十岁的姑婆眯起眼睛，“我确实梦到过，梦里小莉莉（我表妹）也在，我还纳闷她怎么会在那里。”
父亲看着那张除夕夜的照片沉默良久：“那年放烟花时，我确实有过一种奇怪的感觉，好像阳台上不止我们几个。”
最不可思议的是母亲的反应。她看到最后那张大合影时，眼泪无声滑落：“你祖父去世前一周，跟我描述过这个场景，他说他做了一个梦，梦里全家人都在，包括一些他从未见过的人。他说...他说那是‘所有夏天的总和’。”
我开始研究祖父的生平。他不仅是位摄影师，还曾是大学物理系的学生，后来因家庭原因辍学。在他的旧笔记本中，我发现了大量关于时间、量子力学和摄影的涂鸦。在一页边缘，他写道：“如果意识能影响观察结果，那么强烈的爱能否在时空中创造交点？”
那个夏天，我带着相机回到老宅。槐树依然茂盛，玫瑰开得正好。我透过取景器看向院子，突然理解了祖父的发现：当我们深爱一个地方、一些人时，这种情感或许能在时间的织物上留下印记。相机不是创造了这些场景，而是捕捉到了那些本已存在的瞬间——那些因爱而超越线性时间的交汇点。
最后一张照片的背面，祖父用铅笔轻轻写着：“给所有时代的我们：记住，我们从未真正分离。”
我将照片装裱起来，挂在老宅客厅。现在，当家人聚在一起时，我们常常站在照片前，寻找自己在时间之海中的各个倒影。有时，新出生的婴儿会对着照片咯咯笑，仿佛认出了其中的谁；有时，年长者会指着某个细节说：“看，我当时穿的确实是这件衬衫。”
祖父的旧相机如今放在我的书架上，里面装着一卷新的胶卷。我偶尔会拿起它，透过取景器看世界。在某个夏日的午后，当光线恰好以某种角度穿过树叶时，我似乎能看见时间的涟漪——过去、现在、未来，像叠印的照片，同时存在于这个瞬间。
而我知道，在某个不存在于这个时代的夏日，我们所有人正一起笑着，等着被某个爱我们的人再次看见。
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