厨房里飘出熟悉的香味，母亲又在准备晚餐了。我走进餐厅，一眼就看见那张老旧的木桌上，整整齐齐地摆着四副碗筷——父亲、母亲、我，还有一副永远空着的。
那副多余的碗筷，是为姐姐准备的。
姐姐离开家已经七年了。那年她执意要去北方的一座城市追寻梦想，临行前和父亲大吵一架。父亲说女孩子就该安稳些，姐姐却说人生不该被定义。最后她拉着行李箱头也不回地走了，留下母亲在门口抹眼泪。
起初，姐姐每周都会打电话回家，说说新工作的趣事，抱怨北方的干燥气候。渐渐地，电话变成了两周一次，一个月一次，后来只剩下节日里简短的问候。我知道她工作越来越忙，也知道那次争吵的裂痕还没有完全愈合。
但母亲从未改变过习惯。每天晚饭前，她都会仔细擦拭那副专门留给姐姐的碗筷，摆在她从前常坐的位置。有时父亲会嘟囔：“别摆了，她又不会回来。”母亲总是轻声回答：“万一呢？万一她突然想家了，推门进来，看到连自己的碗筷都没有，该多难过。”
去年春节，姐姐终于说要回来。母亲高兴得提前一周就开始准备，做了姐姐最爱吃的糖醋排骨、清蒸鲈鱼。年三十那天，从下午等到晚上，菜热了一遍又一遍，姐姐却发来信息说临时要加班，回不来了。
母亲什么也没说，只是默默地把那副碗筷又摆了上去，在空碗里夹了几块排骨和鱼肉。“就当她也吃过了。”母亲笑着说，但眼里的失落怎么也藏不住。
今年秋天，父亲生病住院。我犹豫再三，还是给姐姐打了电话。电话那头沉默了很久，然后我听见她压抑的抽泣声。第二天清晨，姐姐出现在了病房门口，风尘仆仆，眼睛红肿。
父亲出院后，姐姐在家里住了一周。那些天，母亲摆出的碗筷终于不再多余。餐桌旁又响起了久违的欢声笑语，仿佛七年的时光从未流逝。
姐姐走的那天，母亲照例早起准备早餐。我看见她依然摆了四副碗筷，姐姐那份旁边，还多了一罐自己腌的辣酱。“带上，北方吃不到这个味道。”母亲说。
车站送别时，姐姐紧紧抱着母亲：“妈，以后别多摆碗筷了，怪麻烦的。”
母亲摇摇头：“不麻烦。那副碗筷摆着，你就永远有个位置在家里。”
现在，我坐在餐桌前，看着那副永远为姐姐多摆的碗筷，忽然明白了它的意义。那不仅仅是一副餐具，而是一扇永远敞开的门，一盏永不熄灭的灯，一份永不撤销的邀请。无论我们走得多远，飞得多高，总有一个地方，永远为我们保留着位置，等待着我们随时归来。
餐桌永远多摆一副碗筷——这是中国人最含蓄也最深情的告白：家永远在这里，爱永远在这里，无论何时，等你回来。
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